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extrait | Isola, insula

« Et le poète, plus retiré que jamais dans les abysses de sa cécité, et plus solitaire que le premier et le dernier des humains, ne voit plus autre chose que les mots dont il sature sa page blanche et il se prend à croire qu’il vit ce qu’il écrit et qu’il écrit ce qu’il vit et il avance son authenticité comme une cuirasse matricule, sous laquelle il bombe le torse – cependant que son indentité est périmée depuis le commencement, et que la plus belle phrase du monde est un leurre et un pur divertissement, apothéose d’oubli de la condition sans condition, inhumaine condition humaine de n’être rien ni personne pour personne et pour rien. »

Claude Louis-Combet | D’île et de mémoire | Extrait de Isola, insula | Éditions José Corti 

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 Se plier à l’amplitude de nos solitudes puis aimer.

 

 

solitude

En songeant à la photo de l’homme et son journal, Lisboa… et à bien d’autres choses encore.

« Solitude: douce absence de regards.« 

Milan Kundera, extrait de l’immortalité